Ecco un dono che mi è arrivato: un racconto del poeta Gianpietro Barbieri...  con il quale condivido l'amore per la Piave, come lui cammino sugli argini dei fiumi e dei torrenti, e come lui sono -spero- una attivista militante r-esistente....da leggere! (grazie gianpi).

UNE SAISON A CA’ TRON

(domenica metafisica nella campagna) gennaio 2010

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Nell’inedito silenzio della domenica, per la strada, i paesi, le campagne, i lungofiumi; nella sconosciuta assenza di movimento, nell’immobile confuso paesaggio che sembra ordire qualcosa di losco e fosco e tragico, l’auto segue istintiva una via, apre decisa una breccia sul muro immobile di case e ringhiere e niente di cui si compone la nostra visuale.

Sulla Luna è domenica.

Resti anneriti di lancette vagano verso chiese opache – simula il cervello il chiocciare di pollame per avere un barlume di atavica madeleine, qualcosa da sgranocchiare nella mai sazia e obliante memoria.

L’auto non parla e punta decisa verso il mare.

La campagna rolla verso sud, piano ma costante la grande piattaforma si inclina. Stoppie, arativi, prati senza identità: deserto, nulla, pattume … e del deserto giunge puntuale il miraggio: un grappolo di persone, vedo vesti colorate, qualcuno fuma e colora l’aria altrimenti di vetro; stanno insieme, guardo se c’è una chiesa lì vicino, ma niente… guardo, cerco perché nel deserto della campagna tutto è evidente, almeno sembra, almeno credo; cerco e scopro un campo da calcio con qualche ragazzo intirizzito che rincorre una palla per la gioia del papà.

Le auto riposano come bestie nella stalla, affiancate l’una all’altra davanti ad un palo di legno messo di traverso.

Allora mi prende un’illuminazione o, molto semplicemente, in quel mare d’indecisione mio e della campagna penso di fare qualcosa e quest’idea mi riempie di gioia, mi autorizza a sperare in qualcosa che forse accadrà. Parcheggio ed esco, mi libero dalla camicia di ferro e vetro dell’auto, dallo scafandro che mi portava dove voleva, che mi incatenava lo sguardo obbligandolo alla visuale del rettilineo e basta, mi obbligava a pensare solo a quell’istante col suo monotono brontolare,borbottare la stessa cosa come un vecchio rimbambito.

Esco e mi dirigo verso l’argine. L’argine ha sempre sorprese, l’argine è un labbro che bacia il cielo con l’acqua del fiume che chiude, l’argine sa, è esperto di terra e di acqua, è un amico che avverte del pericolo, è l’amico che ti porta verso qualche paese se lo segui mentre ti racconta di nutrie e persici, di martin pescatori e albe sconfinate.

Esco e vado verso l’argine, ma sento che non basterà a liberarmi da quel colloso paesaggio che mi circonda, che mi precede e mi segue; sento che quel paesaggio mi è entrato dentro e non uscirà mai più: sono suo, appartengo a quel nihil diffuso, a quell’abrasione, a quella cicatrice, alla larga ferita della campagna.

Guardo intorno; l’argine mi ha innalzato di qualche metro dal piano campagna, l’ha fatto per tirarmi un po’ su, per darmi coraggio come immaginavo, ma non basta.

Tuttavia, la sorpresa dell’acqua, antro dei misteri, altra dimensione mi coglie impreparato e, sebbene per poco, per un poco appena sorrido di meraviglia.

Assisto ad un evento… e qui davvero vorrei che ci fosse stato qualcuno che avesse visto la stessa cosa che ho visto io, perché raccontarla è una fatica e non è mai, mai la stessa cosa: ho visto un piccolo topo, ...

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